Velozes
os cavalos
cavalgam
a fúria do vento.
(in "Entre a Cicuta e o Mosto", 1992)
*
Soltos ou não - quem pode vê-los -,
de vento são os cabelos.
(in "Vocação do Silêncio - 1950-1985", 1990)
*
Recém-nascida
trémula
lâmpada
volátil
- a noite.
(in "Entre a Cicuta e o Mosto", 1993)
Albano Martins
(in Agenda Poética/2000, org. Beatriz Weigert,
ed. Universidade Fernando Pessoa, 1999)
***
Bloco Poético de Notas
MÁRIO DIONÍSIO
Os Amigos Desconhecidos
Quando ouvi onde ouvi este rosto vulgar e fatigado
estes olhos brilhantes lá no fundo
e este ar abandonado e inconformado
que aproxima?
Quando ouvi esta voz
que se eleva em surdina em meu ouvido e diz
frases tão conhecidas?
Quando foi que senti
estes dedos amigos nos meus dedos
este aperto de mão
tão comovidamente prolongado?
Não somos nós dois homens estranhos que se cruzam
com o mesmo passado
e com a mesma féria?
Ah dois amigos velhos que se encontram
pela primeira vez
(in "As Solicitações e Emboscadas", Líricas Portuguesas, Portugália
Editora)
Silenciosa Música do Cosmos
As bocas que estão fechadas
não estão caladas
Os braços que estão caídos
não estão imóveis
E os olhos que estão voltados
não estão sem ver
Homem só homem só
tu bem me compreendes quando digo
que não estás só
e bem entendes bem entendes
este longo discurso enchendo o ar
que vem de toda a parte e vai a toda a parte
eternamente
em surdina
As Solicitações e Emboscadas
Pode-se pintar com óleo
com petróleo
ou aguarrás
Mas pode-se também pintar com lágrimas
silenciosas
No desprezo das horas odiosas
tanto faz
Mil Anos Que Viva
Mil anos que viva não se apaga
a imagem sombria e vacilante
dum homem desconhecido numa esquina
com um lenço na mão manchado de sangue
uma imagem sombria e vacilante
cambaleante no regresso instável
das zonas baças onde o tempo pára
com um lenço na mão manchado de sangue
cambaleante no regresso instável
sem se lembrar da rua onde morou
só com uma ténue sombra do passado
no lenço na mão manchado de sangue
ninguém sabia a sua história
ninguém ouvira a sua voz
de seu só tinha bem pesado
um lenço na mão manchado de sangue
não tinha voz não tinha nome
não tinha pais não tinha amigos
não tinha lar só tinha um lenço
na mão manchado de sangue
(in "O Riso Dissonante", Líricas Portuguesas, Portugália Editora)
(Livro de contos)
MÁRIO DIONÍSIO
(1919-1993)
*
Mário Dionísio, poeta, ensaísta, ficcionista, romancista, artista
plástico e crítico de arte teve um papel importante no neo-realismo
português, surgindo como um dos principais promotores e teorizadores
desta corrente. A sua poesia foi-se progressivamente afastando do
neo-realismo uma vez que o autor evoluiu com o tempo e as mudanças
estéticas, políticas e sociais, muito embora se tenha afirmado
sempre como opositor ao regime do Estado Novo. Obras: Poesia -
Poemas, 1941; Riso Dissonante, 1950; Memória Dum Pintor
Desconhecido, 1965; Poesia Incompleta, 1935-1965; Le Feu qui Dort,
1967; Terceira Idade, 1982. Ficção - Dia Cinzento, 1944 (contos);
Não Há Morte Nem Princípio, 1969. Ensaio - Ficha 14, 1944;
Introdução à Pintura, 1963; A Paleta e o Mundo, 1956 (primeiro
volume), 1962 ( nova edição em 5 volumes).
***
PITADA DE SAL
o que diz: PERCY B. SHELLEY
DEFESA DA POESIA
(...)
O mais fiel arauto, companheiro e partidário do despertar de um
grande povo para operar uma benéfica mudança na opinião ou
instituição, é a poesia. Em tais períodos, há uma acumulação de
poder de comunicação e recepção de concepções intensas e
apaixonantes que respeitam ao homem e à natureza.
As pessoas em quem reside este poder são capazes, frequentemente, no
que toca a muitas parcelas da sua natureza, de manter uma escassa
correspondência aparente com esse espírito do bem, do qual elas são
ministros. Mas até mesmo quando negam e abjuram, elas são, contudo,
compelidas a servir a potência que se senta no trono da própria
alma.
É impossível ler as composições dos mais celebrados escritores
modernos sem nos surpreendermos com a vida electrizante que arde no
seio das suas palavras. Eles medem a circunferência e sondam as
profundidades da natureza humana com um espírito compreensivo que
tudo perscruta, e eles próprios são, talvez, quem mais sinceramente
se surpreende com as suas manifestações; pois trata-se menos do seu
espírito do que do espírito da época.
Os poetas são os hierofantes de uma inspiração inapreendida; os
espelhos das gigantescas sombras que a futuridade lança sobre o
presente; as palavras que exprimem o que não compreendem; as
trombetas que conduzem à batalha e não sentem o que inspiram; a
influência que não é movida, mas move.
Os poetas são os legisladores não reconhecidos do mundo.
PERCY B. SHELLEY
(1792-1822)
(in "Defesa da Poesia", Introdução, Tradução
do inglês e notas de J. Monteiro-Grilo,
Guimarães Editores, 2001)
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UM POETA DA MADEIRA
MANUEL TOMÁS
«INSULANA»
MACHIM E ANA D'ARFET
Como engolfada em mar, nau duvidosa,
Que combatida de contrários ventos
Na tormenta cruel e procelosa
Não sabe aonda guie seus intentos,
E com temor de gente receosa
Em vão intenta vários pensamentos,
Té que alijando os bens ao mar, alcança
De salvação certíssima esperança,
Assim a bela Arfé, que combatida
De seus parentes e de amor estava,
Em tormenta em que quase vê vencida
A esperança maior que a sustentava,
Duvidosa de achar o bem da vida
Se contrários intentos intentava,
os novos pensamentos de si lança,
Slvando de Machim só a esperança.
Com ela mais de amor novo obrigada,
Lhe pediu que em secreto a visitasse
Antes que perseguida e maltratada
Em contrário poder se sepultasse,
Que posto que está firme e desculpada
Do mal que em dano seu Juno ordenasse,
teme, como quem ama, ver perdida
A vida por quem só sustenta a vida.
Já levava aos antípodas o dia
O carro de Tritão com luz dourada
E tirava do mar a noite fria
A cabeça de estrelas coroada,
Com sono e com silêncio descobria
De que a falta da luz tudo sentindo
Ia a forma das cousas encobrindo,
Quando Machim famoso, que de Marte
Então seguia o amoroso intento,
Apercebido e posto de tal arte
Que se devia a tal atrevimento,
Entra a buscar a glória que reparte,
Glória a seu bem e bem ao pensamento,
Que já por esperar no amor mostrava
Ser Hero de Leandro que aguardava.
Achou o céu de amor triste e mudado
E do Sol claro a pura luz perdida,
O coração de Fénix abrasado
No fogo em que pretende nova vida;
De Cíntia o rosto achou quase eclipsado
E em lágrimas a Aurora convertida,
Que então era em que triste o bem que adora
Céu, Fénix, Cíntia, Sol, Amor e Aurora.
As primeiras razões foram suspiros
Com que os amantes dous se saudaram,
Em tal princípio vigorosos tiros
Que os corações amando ali provaram;
De soluços e penas vários giros
O colóquio primeiro dilataram,
Té que Machim não vendo neles pausa
Assim de tanto mal procura a causa.
Fermosos olhos, cuja luz fermosa
Para ter luz o mesmo Sol procura,
E porque mais no mundo milagrosa
Possa mostrá-la em vossa fermosura,
Que pena tão cruel e rigorosa
Contra tanta beleza se conjura?
Se sempre alegres por meu bem me vistes,
De que estais por meu mal agora tristes?
Qual áspide cruel, que tigre hircana
Entre rosas ofende a pura neve
Desse angélico rosto, donde emana
Quanta glória no mundo a amor se deve?
Anfisibena vil, víbora humana
Deve de ser, que compaixão não teve,
de ver chorar ao Sol resplandecente,
Ou devera nscer na Líbia ardente.
Que causa há de temor tão poderosa
Que seu prazer alegre ponha em calma?
Que prive desse dol a luz fermosa
Que de tantas estrelas leva a palma?
Se a fortuna, do bem sempre invejosa,
Obstáculos de penas te põe n'alma
E quer que possa em ti mais tristeza
Do que o prazer que é teu por natureza.
Por aqui, meu bem, me tens enternecido
Pera dar qual pelicano amoroso
No aberto peito desse amor ferido,
Por ti o vital sangue venturoso,
A remediar-te venho oferecido,
Seja o trabalho humilde ou prodigioso,
Que nem os grandes Hércules na fama
Os intentos impedem de quem ama.
As penas que Ixião por atrevido
Entre serpes padece voltas dando,
As que Tício, no Érebo punido,
Das aves que famintas vão cevando,
As que com pedra Sísifo subido
No monte, por falar, anda pagando,
Não penas para mim serão notórias
Mas sofrida por ti me serão glórias.
CANTO II, 28 a 39.
(in "Poemas Narrativos Portugueses",
Comentários, Enumeração e Excertos de
Cabral do Nascimento,
Minerva, Lisboa, 1949)
MANUEL TOMÁS
(1585-1655)
*
Manuel Tomás (1585, Guimarães- 1665, Madeira)escreveu o poema épico,
ao estilo de Luiz Vaz de Camões, "Insulana" (publicada em Antuérpia,
em 1635), com o intuito de cantar em verso a lenda da descoberta da
Madeira (redescoberta por Gonçalves Zarco em 1419) pelo casal de
amantes ingleses Machim e Ana D'Arfet. Sendo comum que o poeta teria
morrido assassinado, há a prática certeza de que a sua poética era
apreciada por D. Francisco Manuel de Melo, tendo beneficiado de
ocasião de ver a sua obra publicada na capital portuguesa e até no
estrangeiro. Impressionado pela escrita camoniana, compôs ainda em
oitava rima "Vida de S. Tomás de Aquino (Lisboa, 1926). Outros tos
seus títulos são "Rimas Sacras Dedicadas a Todos os Santos
(Antuérpia, 1635), "O Fénix da Lusitânia ou Aclamação do Sereníssimo
Rei D. João IV" (Ruão, 1649), e os romances "União Sacramental" (Ruão,
1650) e "Tesouro de Virtudes" (Antuérpia, 1661). Deixou inéditos
vários vilancetes, canções, romances, cinco comédias, para além dos
quatro autos sacramentais "Panegírico em Louvor da Rainha da Suécia
Cristina Alexandra, Abraçando a Fé Católica, Solidão de Nossa
Senhora Descrita em 650 Interrogações Filosóficas.
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POEMÁRIO
Assírio & Alvim
2004
TONINO GUERRA
FOLHAS DE CEREJEIRA
A André Tarkovsky
Por cima de Casteldeci há uma igreja sem tecto e as paredes têm
entre os braços uma cerejeira que cresceu no chão e cujos ramos
tocam o céu.
Em Abril floresce e a brancura desliza da árvore até ao fundo do
vale, depois nascem os frutos e comem-nos os melros e os pássaros
bravos; entretanto as folhas ficam vermelhas e uma de cada vez caem
ao chão.
Se alguém assoma àquelas paredes com o desejo de pedir um milagre e
há uma folha que cai nesse momento é sinal que de lá de cima terá
uma resposta boa.
Tarkovsky passou lá em Novembro e precisava de fazer um pedido
grande, mas as folhas já tinham caído todas e serviam de cama a duas
ovelhas que dormiam.
TONINO GUERRA
(1920)
(in "O Livro das Igrejas Abandonadas",
Tradução de José Colaço Barreiros)
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IMAGINÁRIO
Assírio & Alvim
2004
NIKOLAI GÓGOL
«O Ópio...»
(...)
- Para que queres o ópio? - perguntou.
Piskariov contou-lhe que sofria de insónias.
- Está bem, ópio dou-te, e beldade tu desenha. Uma boa beldade!
Preta sobrancelha, olho grande de azeitona; e eu própria deitada ao
dela dela fuma cachimba! Ouviste? Que seja boa! Que seja beldade!
Piskariov prometeu. O persa saiu e voltou com um frasquinho cheio de
um líquido escuro, verteu cuidadosamente uma parte para outro frasco
e deu-o a Piskariov, avisando que não utilizasse mais do que sete
gotas de cada vez, diluídas em água. O pintor agarrou avidamente no
frasco precioso que não cederia nem por um montão de ouro, e correu
a sete pés para casa.
Em casa, pôs várias gotas num copo de água, engoliu tudo e deitou-se
a dormir. (...)
NICOLAI GÓGOL
(1809-1852)
"in ""Avenida Névski", Tradução
de Nina Guerra e Filipe Guerra)
****
Um poema inédito
de
José António Gonçalves
A HORA DA CHEGADA DA POESIA
não conseguirei
jamais saber
a que horas a poesia chega
para me preparar
convenientemente
para recebê-la
se houvesse uma maneira de saber
a que horas a poesia chega
eu ensinava-a nas escolas
e pedia aos alunos
e aos professores
para escreverem na palma das mãos
sobretudo a hora
porque a poesia nesse momento
visitaria a sala de aulas
voando por sobre as nossas cabeças
e nós desejaríamos que ela
jamais fosse embora
existe uma forma de adivinhar
a hora da visita da poesia
aos campos de flores
e às estradas usadas
por crianças e por soldados
ou às igrejas e às cidades
onde os poemas são dados
a quem os querendo tanto
se esquece do sofrimento da espera
e os guarda dentro de si
em livros tão gastos tão velhos
que devem ter origem noutros povos
e se destinam a outra era
a um tempo que decerto existe
à vista de todos
por aí
basta que se peça ao papel branco
para nos dar a poesia que nele se esconde
e gentilmente ficarmos à espera da ocasião
em que tudo se revelará
perante os nossos olhos
ainda estonteados de esperança
no ansiar por esse momento
de deslumbramento
e é então que a poesia chega
um pouco antes
ou mesmo muito depois
da hora prevista
e risca palavras soltas nas folhas de papel
e alcança o branco da cal nas paredes
e vai por esse mundo fora
pinta o sol com tinta Quink
e agasalha-se à sombra do luar
isto porque à poesia
são sempre garantidas
todas as hipóteses de ser ela própria
a escolher o lugar onde descansa
agora vou confessar o meu
segredo de poeta
que oculto a toda a gente
desde os meus dias de criança:
é que se a poesia hoje
chegar até minha casa
eu não vou estar lá à espera dela
nem estarei em qualquer outro lugar
porque à hora a que ela me chega
estarei eu procurando por ela
no lugar onde ela descansa
estarei congeminando
se nesse deslumbre
sou eu quem busca pelo remanso
doutro papel branco que seja meu
vestindo um pedaço de céu
ou um punhado de terra
e então
para minha própria surpresa
saberei a hora a que a poesia me visita
e em que lugar ela encerra
o poema que sempre foi meu
e nele finalmente
composto o calendário
trazendo tudo do passado
para a leitura do presente
eu me deito e descanso
como se sempre tivesse estado
de tudo isto ausente
José António Gonçalves
(20.01.04.inédito)